EL REPROCHE
¿Qué le hace tan importante al reproche?
Inevitable es que alimente la ira,
mas aún, unido impío con la mentira,
sumiendo a la verdad en una noche.
De lado a lado baila cual fantoche,
aquél que ya nombrado nadie mira,
siempre quemando la esperanza en su pira.
Todo separa así, cerrando el broche.
Sólo nombrarlo sembrará cizaña,
aunque no hubiese ningún motivo.
El que lo lanza, así mismo se engaña.
Te lastimará si eres sensitivo,
aún más si al que reprocha le extraña.
Huir de él es lo realmente positivo
Reprochar… Es atrasar
BENIGNO LORENZO MÉNDEZ (España)
viernes, 30 de abril de 2010
ANGEL GALZERANO GUIDA
ANGELINA (emigrante italiana)
Quisiera saber cuáles fueron tus pensamientos cuando el barco partía hacia aquel pequeño país al otro lado del mar. No habías viajado nunca y nunca te habías separado de tus padres. América decían, y quizás imaginabas un lugar sin pobreza ni miseria donde poder recomenzar.
Quien sabe cuántos llantos escondidos a la llegada a aquel lugar donde no comprendían tus palabras, donde América ya se había ofrecido a otros.
Las valijas de cartón nunca fueron guardadas, quizás para poder regresar. Campora quedaba muy lejos y tú, con todas tus fuerzas trataste de crecer cuatro hijos dividiéndote entre ellos, tu trabajo y un marido que ya no conocías. Conocías sí tu trabajo de lavandera que ocupaba tu tiempo día tras día. Aún cuando la fiebre abrazaba tu cuerpo y tus piernas pesaban más que el dolor, aún a pocos días de tu último parir.
Las fotos en blanco y negro devuelven tu imagen con el aire triste de quien se resignó a un destino no deseado y hoy es todo lo que tenemos de ti.
Quien sabe alguien alguna vez te preguntó si te dolía la distancia, si te gustaba más lo dulce o lo salado, los lunes o los sábados, si te gustaba bailar...? Los que te conocieron dicen de ti que eras buena, muy trabajadora, que sabías amar y perdonar.
Hoy me confundo caminando en los lugares donde tú fuiste niña, en los campos donde sembraste tu sudor; y también cuando veo aquel árbol que alguna vez te donó su sombra.
Tenías sólo treinta y tres años cuando te fuiste, dejando en tus hijos el vacío del amor negado. El haber tenido sólo diez meses de vida no ayudó a guardar algún recuerdo tuyo más yo sé que en algún lugar de mi memoria debe haber quedado un beso tuyo, una caricia, una canción de cuna que te hacía llorar porque al cantarla recordabas los días de juegos, lejos de la soledad.
Y de nada sirvió rezar una madonna, demasiado lejos también ella. Yo tantas veces hubiera querido encontrarte en un sueño para abrazarte, decirte dulces palabras de amor y cantarte una canción para hacerte descansar.
Mas esto nunca sucedió. Esta noche te has alejado de una foto y te has sentado cerca de mí. Y yo te he escrito una canción.
Sueño de una Ausencia
Solas están, las calles de ayer
en los jardines, de tu ilusión.
Hay un silencio que duele en la voz,
hay un silencio en mi guitarra,
que es un canto en tono menor.
Tú llegarás en un abrazo
sin un final
Destilarás el sentimiento
que esta noche,
se hizo canción.
Canción en tu voz,
canción en mi voz.
Angel Galzerano Guida (Uruguay)
Quisiera saber cuáles fueron tus pensamientos cuando el barco partía hacia aquel pequeño país al otro lado del mar. No habías viajado nunca y nunca te habías separado de tus padres. América decían, y quizás imaginabas un lugar sin pobreza ni miseria donde poder recomenzar.
Quien sabe cuántos llantos escondidos a la llegada a aquel lugar donde no comprendían tus palabras, donde América ya se había ofrecido a otros.
Las valijas de cartón nunca fueron guardadas, quizás para poder regresar. Campora quedaba muy lejos y tú, con todas tus fuerzas trataste de crecer cuatro hijos dividiéndote entre ellos, tu trabajo y un marido que ya no conocías. Conocías sí tu trabajo de lavandera que ocupaba tu tiempo día tras día. Aún cuando la fiebre abrazaba tu cuerpo y tus piernas pesaban más que el dolor, aún a pocos días de tu último parir.
Las fotos en blanco y negro devuelven tu imagen con el aire triste de quien se resignó a un destino no deseado y hoy es todo lo que tenemos de ti.
Quien sabe alguien alguna vez te preguntó si te dolía la distancia, si te gustaba más lo dulce o lo salado, los lunes o los sábados, si te gustaba bailar...? Los que te conocieron dicen de ti que eras buena, muy trabajadora, que sabías amar y perdonar.
Hoy me confundo caminando en los lugares donde tú fuiste niña, en los campos donde sembraste tu sudor; y también cuando veo aquel árbol que alguna vez te donó su sombra.
Tenías sólo treinta y tres años cuando te fuiste, dejando en tus hijos el vacío del amor negado. El haber tenido sólo diez meses de vida no ayudó a guardar algún recuerdo tuyo más yo sé que en algún lugar de mi memoria debe haber quedado un beso tuyo, una caricia, una canción de cuna que te hacía llorar porque al cantarla recordabas los días de juegos, lejos de la soledad.
Y de nada sirvió rezar una madonna, demasiado lejos también ella. Yo tantas veces hubiera querido encontrarte en un sueño para abrazarte, decirte dulces palabras de amor y cantarte una canción para hacerte descansar.
Mas esto nunca sucedió. Esta noche te has alejado de una foto y te has sentado cerca de mí. Y yo te he escrito una canción.
Sueño de una Ausencia
Solas están, las calles de ayer
en los jardines, de tu ilusión.
Hay un silencio que duele en la voz,
hay un silencio en mi guitarra,
que es un canto en tono menor.
Tú llegarás en un abrazo
sin un final
Destilarás el sentimiento
que esta noche,
se hizo canción.
Canción en tu voz,
canción en mi voz.
Angel Galzerano Guida (Uruguay)
KATHYA M. RODRÍGUEZ
ESPEJO ENCANTADO
No me mires -osado-
no me gusta lo que veo
(no soy yo).
Parezco una sombra sin color,
sin credo, sin verdades…
…pero ¿sabes?
no me molesta ser otro,
no me molesta ser otra canción,
otro sentimiento, otro verbo.
¡Que no! no me mires -osado-
porque aunque no quiero ser yo
podría terminar gustándome
lo que veo: una sombra.
Kathya M. Rodríguez (Panamá)
No me mires -osado-
no me gusta lo que veo
(no soy yo).
Parezco una sombra sin color,
sin credo, sin verdades…
…pero ¿sabes?
no me molesta ser otro,
no me molesta ser otra canción,
otro sentimiento, otro verbo.
¡Que no! no me mires -osado-
porque aunque no quiero ser yo
podría terminar gustándome
lo que veo: una sombra.
Kathya M. Rodríguez (Panamá)
PALMIRA ORTIZ
EL ESCRITOR MEXICANO JOSÉ EMILIO PACHECO GANA EL PREMIO CERVANTES
Madrid, 30 nov (EFE).- El escritor mexicano José Emilio Pacheco ha ganado hoy el Premio Cervantes, el más prestigioso de las letras hispanas, por ser, en opinión del jurado, "un poeta excepcional de la vida cotidiana", con "profundidad y libertad en sus pensamientos", y por su "capacidad de crear un mundo propio".
"José Emilio Pacheco se puede definir como el idioma entero", aseguró José Antonio Pascual, presidente del jurado, instantes después de que la ministra española de Cultura, Ángeles González Sinde, hiciera público en una rueda de prensa el fallo del premio, dotado con 125.000 euros.
El jurado también destacó "el distanciamiento irónico de la realidad" y el conocimiento lingüístico que hay en la obra del galardonado, de quien ha tenido en cuenta "su condición de poeta excepcional, pero también el que sea un narrador importantísimo", periodista y crítico literario.
Juan Gelman, ganador del Cervantes de 2007 y miembro del jurado, se mostró "muy contento" por los resultados de las votaciones, dado que Pacheco "es una figura intelectual que no se repite mucho en América Latina, porque a sus dotes de poeta une las de narrador, crítico y periodista; todo eso sostenido por una cultura enorme y afinada".
Pacheco se enteró de la noticia del premio en Guadalajara (México), donde estos días recibe un homenaje en la Feria del Libro de esta ciudad. "Está muy contento y emocionado", aseguró la ministra, tras haberse puesto en contacto con el ganador.
Y dado que el ganador no podía estar hoy en Madrid, la ministra quiso rendirle homenaje con la lectura de su poema "En defensa de la ñ": "este animal que gruñe con eñe de uña/ es por completo intraducible./ Perdería la ferocidad de su voz/ y la elocuencia de sus garras/ en cualquier lengua extranjera".
En conversación telefónica con Efe desde Guadalajara, Pacheco quiso dejar "muy claro" que este premio es para "toda la literatura mexicana", porque ésta "no sale mucho de nuestras fronteras. Eso trasciende todo el egoísmo del premio y quiero subrayarlo".
"Nunca pensé recibir este galardón. Lo veía de una forma muy lejana, algo insólito e irrepetible", señaló el ganador, para quien este premio "es de una responsabilidad abrumadora", y espera poder tener tiempo para elaborar "un buen discurso, que esté a su altura".
"Pero, a ver si me dejan, porque necesito tiempo para escribir", comentó el poeta mexicano, que hace dos semanas recibió en Madrid el prestigioso Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.
Con la humildad y la bonhomía que caracteriza a Pacheco, el nuevo Premio Cervantes ha restado importancia al hecho de haber merecido este galardón.
"Este premio no es para mí; es para los libros. Yo soy un instrumento para escribirlos", dijo el autor de "La edad de las tinieblas", quien, con tantos reconocimientos como le están otorgando últimamente, admitió que se sentía "realmente fatigado" por tener que hablar tanto, a él que no le gustan las entrevistas porque considera que se repite en ellas.
Según fuentes consultadas por Efe, a la votación final llegaron Pacheco y el también mexicano Fernando del Paso, y estuvieron además muy cerca de ganarlo Ana María Matute y Elena Poniatowska.
Pero este año "tocaba" escritor hispanoamericano, según esa ley no escrita que recomienda alternar el premio entre Hispanoamérica y España, y al final el jurado optó "por mayoría" por José Emilio Pacheco, cuarto mexicano en ganar este galardón, después de Octavio Paz, Carlos Fuentes y Sergio Pitol.
El jurado del Premio Cervantes estuvo formado también por Jaime Labastida, María Águeda Méndez, Soledad Puértolas, Almudena Grandes, Ana Villarreal y David Gíes, ganador en 2007. Juan Marsé, galardonado el año pasado, excusó su asistencia.
Palmira Ortiz (México)
Madrid, 30 nov (EFE).- El escritor mexicano José Emilio Pacheco ha ganado hoy el Premio Cervantes, el más prestigioso de las letras hispanas, por ser, en opinión del jurado, "un poeta excepcional de la vida cotidiana", con "profundidad y libertad en sus pensamientos", y por su "capacidad de crear un mundo propio".
"José Emilio Pacheco se puede definir como el idioma entero", aseguró José Antonio Pascual, presidente del jurado, instantes después de que la ministra española de Cultura, Ángeles González Sinde, hiciera público en una rueda de prensa el fallo del premio, dotado con 125.000 euros.
El jurado también destacó "el distanciamiento irónico de la realidad" y el conocimiento lingüístico que hay en la obra del galardonado, de quien ha tenido en cuenta "su condición de poeta excepcional, pero también el que sea un narrador importantísimo", periodista y crítico literario.
Juan Gelman, ganador del Cervantes de 2007 y miembro del jurado, se mostró "muy contento" por los resultados de las votaciones, dado que Pacheco "es una figura intelectual que no se repite mucho en América Latina, porque a sus dotes de poeta une las de narrador, crítico y periodista; todo eso sostenido por una cultura enorme y afinada".
Pacheco se enteró de la noticia del premio en Guadalajara (México), donde estos días recibe un homenaje en la Feria del Libro de esta ciudad. "Está muy contento y emocionado", aseguró la ministra, tras haberse puesto en contacto con el ganador.
Y dado que el ganador no podía estar hoy en Madrid, la ministra quiso rendirle homenaje con la lectura de su poema "En defensa de la ñ": "este animal que gruñe con eñe de uña/ es por completo intraducible./ Perdería la ferocidad de su voz/ y la elocuencia de sus garras/ en cualquier lengua extranjera".
En conversación telefónica con Efe desde Guadalajara, Pacheco quiso dejar "muy claro" que este premio es para "toda la literatura mexicana", porque ésta "no sale mucho de nuestras fronteras. Eso trasciende todo el egoísmo del premio y quiero subrayarlo".
"Nunca pensé recibir este galardón. Lo veía de una forma muy lejana, algo insólito e irrepetible", señaló el ganador, para quien este premio "es de una responsabilidad abrumadora", y espera poder tener tiempo para elaborar "un buen discurso, que esté a su altura".
"Pero, a ver si me dejan, porque necesito tiempo para escribir", comentó el poeta mexicano, que hace dos semanas recibió en Madrid el prestigioso Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.
Con la humildad y la bonhomía que caracteriza a Pacheco, el nuevo Premio Cervantes ha restado importancia al hecho de haber merecido este galardón.
"Este premio no es para mí; es para los libros. Yo soy un instrumento para escribirlos", dijo el autor de "La edad de las tinieblas", quien, con tantos reconocimientos como le están otorgando últimamente, admitió que se sentía "realmente fatigado" por tener que hablar tanto, a él que no le gustan las entrevistas porque considera que se repite en ellas.
Según fuentes consultadas por Efe, a la votación final llegaron Pacheco y el también mexicano Fernando del Paso, y estuvieron además muy cerca de ganarlo Ana María Matute y Elena Poniatowska.
Pero este año "tocaba" escritor hispanoamericano, según esa ley no escrita que recomienda alternar el premio entre Hispanoamérica y España, y al final el jurado optó "por mayoría" por José Emilio Pacheco, cuarto mexicano en ganar este galardón, después de Octavio Paz, Carlos Fuentes y Sergio Pitol.
El jurado del Premio Cervantes estuvo formado también por Jaime Labastida, María Águeda Méndez, Soledad Puértolas, Almudena Grandes, Ana Villarreal y David Gíes, ganador en 2007. Juan Marsé, galardonado el año pasado, excusó su asistencia.
Palmira Ortiz (México)
PEDRO PIÑONES DIAZ
MI ISLA DE FANTASÍA
Hace algún tiempo, no mucho, estaba recorriendo mi país, ese que un día por decreto me quitó la tiranía, ese bello país lucía el sol veraniego con calma pausada y la gente se sentía y se veía contenta, Chile país de contrastes inesperados, tierra de paz y de golpes arteros, venidos de las profundidades entrañas y de los cuarteles, que lindo es Chile cuando todo esta en Calma, gente llena de esperanzas a pesar de caídas y levantadas, por esas cosas del destino, nos cuentan algunos…
Estuve allí en mi isla de Fantasía, en esas tierras adorables de Cabildo, junto a paltos y limones y esa gente hermosa y simple que se detiene a conversar en la Plaza.
Yo no quiero retener por más tiempo las calamidades de los terremotos, aunque estas quedaran grabadas en los corazones adoloridos de los hijos de esta tierra por mucho tiempo, quiero más bien a la distancia guardar en mi memoria lo mejor de ese país audaz, recorrer las viejas calles de los pueblos perdidos en su geografía, que me decían mis abuelos que en otros tiempos respiraron aires mejores, que la tierra brillaba con las cosechas del trigo y del maíz y los colores estacionales de los minerales, de ese maravilloso tren que recorría la patria de punta a punta y por esos caminos donde pastaban los animales tranquilamente, no escuchando los gritos de los jóvenes que pateaban una pelota en los arenales.
De ese Chile de esperanzas y colores quiero recordar hoy, pero sin olvidar lo pasado y lo que está pasando, eran otros tiempos, días antes que asolara el vientre de la patria la ira de la tierra, que nos recordaba un vez más que debemos protegerla, no atacarla, decir junto a esos amigos que se detienen a fumar un cigarro en la Plaza, que hermosa es la vida, aunque no tengo trabajo la vida es hermosa y aún fuera mejor si trabajara, pero los patrones no me dan empleo, y cigarro tras cigarro se va la mañana provinciana anunciando las 12 desde la sirena de los Bomberos.
El tiempo ha pasado y en algunos días ha atacado más a la patria que muchas décadas, y las heridas florecen de nuevo lentamente para no olvidar, no ni siquiera las mas intimas, las canciones de la Radio Máxima que nos llega entre soles y sombras, nos hace dormir en la tarde, música que alguna vez escucharon los que se fueron con las últimas sacudidas, mi isla de fantasía se ha caído, y me contaban que estaba muy firme, pero no me explicaron de que firmeza, y yo tampoco pregunté…
El corazón angustiado de la patria ha sido vaciado y hoy los escombros no seducen a persona, esos paisajes mágicos y enigmáticos han desaparecido bajo la polvareda y hemos perdido una buena cantidad de compatriotas, de escuelas y animales, y las "instituciones funcionan bien…"
Supongo que en una Isla de Fantasía todo es posible y pasamos de la risa al temor, de la furia al llanto y en el silencio en la sobremesa allí bajo parronales y huertos aislados del tiempo nos vamos dando cuenta que grande es el dolor y que pocos somos frente a una naturaleza enfurecida.
Miramos al Aconcagua y lo imaginamos allá lejos con nieve, sol y vientos y allá en el sur en una red interminables de glaciares, la tierra se enojó y atacó con violencia, dejando tristes a los valles, y en estos días cuando el verano de Chile pasa bostezando, la tierra de nuevo se mueve en su frenética carrera hacia la calma que durará algunos años, después de nuevo vendrán catástrofes, envergadura y es ahí donde nos sentimos ínfimos y nos acordamos de ese otro Chile, de ese país placentero, de coraje, de tradiciones, de obreros que luchan por otro mundo mejor, ese Chile a veces cambia de sintonía con lo que a veces creemos que es real.
Pedro Piñones Diaz (Chile)
Hace algún tiempo, no mucho, estaba recorriendo mi país, ese que un día por decreto me quitó la tiranía, ese bello país lucía el sol veraniego con calma pausada y la gente se sentía y se veía contenta, Chile país de contrastes inesperados, tierra de paz y de golpes arteros, venidos de las profundidades entrañas y de los cuarteles, que lindo es Chile cuando todo esta en Calma, gente llena de esperanzas a pesar de caídas y levantadas, por esas cosas del destino, nos cuentan algunos…
Estuve allí en mi isla de Fantasía, en esas tierras adorables de Cabildo, junto a paltos y limones y esa gente hermosa y simple que se detiene a conversar en la Plaza.
Yo no quiero retener por más tiempo las calamidades de los terremotos, aunque estas quedaran grabadas en los corazones adoloridos de los hijos de esta tierra por mucho tiempo, quiero más bien a la distancia guardar en mi memoria lo mejor de ese país audaz, recorrer las viejas calles de los pueblos perdidos en su geografía, que me decían mis abuelos que en otros tiempos respiraron aires mejores, que la tierra brillaba con las cosechas del trigo y del maíz y los colores estacionales de los minerales, de ese maravilloso tren que recorría la patria de punta a punta y por esos caminos donde pastaban los animales tranquilamente, no escuchando los gritos de los jóvenes que pateaban una pelota en los arenales.
De ese Chile de esperanzas y colores quiero recordar hoy, pero sin olvidar lo pasado y lo que está pasando, eran otros tiempos, días antes que asolara el vientre de la patria la ira de la tierra, que nos recordaba un vez más que debemos protegerla, no atacarla, decir junto a esos amigos que se detienen a fumar un cigarro en la Plaza, que hermosa es la vida, aunque no tengo trabajo la vida es hermosa y aún fuera mejor si trabajara, pero los patrones no me dan empleo, y cigarro tras cigarro se va la mañana provinciana anunciando las 12 desde la sirena de los Bomberos.
El tiempo ha pasado y en algunos días ha atacado más a la patria que muchas décadas, y las heridas florecen de nuevo lentamente para no olvidar, no ni siquiera las mas intimas, las canciones de la Radio Máxima que nos llega entre soles y sombras, nos hace dormir en la tarde, música que alguna vez escucharon los que se fueron con las últimas sacudidas, mi isla de fantasía se ha caído, y me contaban que estaba muy firme, pero no me explicaron de que firmeza, y yo tampoco pregunté…
El corazón angustiado de la patria ha sido vaciado y hoy los escombros no seducen a persona, esos paisajes mágicos y enigmáticos han desaparecido bajo la polvareda y hemos perdido una buena cantidad de compatriotas, de escuelas y animales, y las "instituciones funcionan bien…"
Supongo que en una Isla de Fantasía todo es posible y pasamos de la risa al temor, de la furia al llanto y en el silencio en la sobremesa allí bajo parronales y huertos aislados del tiempo nos vamos dando cuenta que grande es el dolor y que pocos somos frente a una naturaleza enfurecida.
Miramos al Aconcagua y lo imaginamos allá lejos con nieve, sol y vientos y allá en el sur en una red interminables de glaciares, la tierra se enojó y atacó con violencia, dejando tristes a los valles, y en estos días cuando el verano de Chile pasa bostezando, la tierra de nuevo se mueve en su frenética carrera hacia la calma que durará algunos años, después de nuevo vendrán catástrofes, envergadura y es ahí donde nos sentimos ínfimos y nos acordamos de ese otro Chile, de ese país placentero, de coraje, de tradiciones, de obreros que luchan por otro mundo mejor, ese Chile a veces cambia de sintonía con lo que a veces creemos que es real.
Pedro Piñones Diaz (Chile)
GUÍSELA MONTOYA POBLETE
DANTESCO AMANECER
¿Dónde está mi Chile azulado?
¿Dónde tus brisas?
¿Y tus campos de flores bordados?
¿Dónde mi Chile amado, dónde?
Tus paisajes inigualables de norte a sur,
bellos volcanes, caudalosos ríos van al mar.
Vino la tempestad, la cresta del embate llevó tus playas
un tren de olas, llenó sus vagones con árboles
carros, casas y seres queridos.
Mar adentro en viaje desconocido fueron,
la charca embravecida los engullo.
¿Dónde mi Chile? ¿Dónde?
Faja larga y estrecha de tierra,
Tallado en ti, está el cinturón de fuego,
hilvanados los volcanes humeantes
Hermoso paisaje de tardes serenas.
No todo, es magnífico ,
fallas geológicas fracturaron
tu intrépida belleza.
Galopando vino el monstruo,
horrísono ensordecedor,
palidecieron de horror tus campos,
las majestuosas montañas, trepidaron ,
soltaron su ronquido horripilante.
Escalofriante madrugada,
negro amanecer.
El sol no resurgió tras la Cordillera,
el astro rey lloró,
se le nublaron los rayos esa sobrecogedora mañana.
Fatídica noche. !Qué noche!
27 de febrero, final del verano asoleado,
el mes más corto, las noches más largas,
2010 campanadas por más de mil
que ya no oirán.
Dibujo en un grano de arena la silueta del Maule,
hice un puzle en Talcahuano.
En Concepción plante rosales con espinas,
A Santiago le canto, para no llorar.
Sobrecogedor escenario,
los actores danzar no podrán,
las risas durmieron al resquebrajarse el suelo,
cayó el telón.
¿Qué pasó con Chile?
Encantador país de la estrella del Sur
¿Cuándo brillarán los astros otra vez?
¿Qué misterios guardas?
Tus entrañas sacuden emociones
Liberan energía, revolucionan
los sentidos.
La esperanza se fracciona, flaquea la fe
Caos y desequilibrio, oscuridad total ,
desconectados del mundo.
Un ciclo termina, la angustia comienza,
foco sísmico, hipocentro de la Madre Tierra,
epicentro en el corazón del Bio-Bío.
Sacudió alma y corazón, repercutió en las emociones,
el llanto amargo, la angustia se cristalizó.
El taladro de percusión enterró su barreta
con cincel letal, fragmentó paredes, agrietó las calles,
vibración trepidatoria nada encima dejó.
¡Oh Madre Tierra¡ toda tu energía liberada
la propagaste a lo largo de Chile,
en horrendas ondas, cual onda del sonido,
llevaron su última melodía, interminable ,
escalofriantes notas de dolor.
Se quebró el pentagrama, no hay líneas
Sólo espacios y silencios.
¿Dónde mi Chile querido? ¿Dónde?
¿Dónde reconstruiremos la partitura,
de tus encantos?
Guísela Montoya Poblete (Chile)
¿Dónde está mi Chile azulado?
¿Dónde tus brisas?
¿Y tus campos de flores bordados?
¿Dónde mi Chile amado, dónde?
Tus paisajes inigualables de norte a sur,
bellos volcanes, caudalosos ríos van al mar.
Vino la tempestad, la cresta del embate llevó tus playas
un tren de olas, llenó sus vagones con árboles
carros, casas y seres queridos.
Mar adentro en viaje desconocido fueron,
la charca embravecida los engullo.
¿Dónde mi Chile? ¿Dónde?
Faja larga y estrecha de tierra,
Tallado en ti, está el cinturón de fuego,
hilvanados los volcanes humeantes
Hermoso paisaje de tardes serenas.
No todo, es magnífico ,
fallas geológicas fracturaron
tu intrépida belleza.
Galopando vino el monstruo,
horrísono ensordecedor,
palidecieron de horror tus campos,
las majestuosas montañas, trepidaron ,
soltaron su ronquido horripilante.
Escalofriante madrugada,
negro amanecer.
El sol no resurgió tras la Cordillera,
el astro rey lloró,
se le nublaron los rayos esa sobrecogedora mañana.
Fatídica noche. !Qué noche!
27 de febrero, final del verano asoleado,
el mes más corto, las noches más largas,
2010 campanadas por más de mil
que ya no oirán.
Dibujo en un grano de arena la silueta del Maule,
hice un puzle en Talcahuano.
En Concepción plante rosales con espinas,
A Santiago le canto, para no llorar.
Sobrecogedor escenario,
los actores danzar no podrán,
las risas durmieron al resquebrajarse el suelo,
cayó el telón.
¿Qué pasó con Chile?
Encantador país de la estrella del Sur
¿Cuándo brillarán los astros otra vez?
¿Qué misterios guardas?
Tus entrañas sacuden emociones
Liberan energía, revolucionan
los sentidos.
La esperanza se fracciona, flaquea la fe
Caos y desequilibrio, oscuridad total ,
desconectados del mundo.
Un ciclo termina, la angustia comienza,
foco sísmico, hipocentro de la Madre Tierra,
epicentro en el corazón del Bio-Bío.
Sacudió alma y corazón, repercutió en las emociones,
el llanto amargo, la angustia se cristalizó.
El taladro de percusión enterró su barreta
con cincel letal, fragmentó paredes, agrietó las calles,
vibración trepidatoria nada encima dejó.
¡Oh Madre Tierra¡ toda tu energía liberada
la propagaste a lo largo de Chile,
en horrendas ondas, cual onda del sonido,
llevaron su última melodía, interminable ,
escalofriantes notas de dolor.
Se quebró el pentagrama, no hay líneas
Sólo espacios y silencios.
¿Dónde mi Chile querido? ¿Dónde?
¿Dónde reconstruiremos la partitura,
de tus encantos?
Guísela Montoya Poblete (Chile)
VICTOR ESCOBAR
LOS TIRADOS AL MAR…
Los durmientes en el mar
los que tenemos los pies helados
los que dormimos a riel atados
Les dejamos un botón de muestra
les dejamos un beso mojado
les dejamos las estrellas como bandera
Nos vaciaron del aroma rojo
nos mutilaron el yo
nos tiraron en bolsos a pedazos
Nos gritaron ¡terroristas!
nos tildaron de asesinos
nos quitaron - ellos - la vida.
Victor Escobar (Chile)
Los durmientes en el mar
los que tenemos los pies helados
los que dormimos a riel atados
Les dejamos un botón de muestra
les dejamos un beso mojado
les dejamos las estrellas como bandera
Nos vaciaron del aroma rojo
nos mutilaron el yo
nos tiraron en bolsos a pedazos
Nos gritaron ¡terroristas!
nos tildaron de asesinos
nos quitaron - ellos - la vida.
Victor Escobar (Chile)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Entradas
