MADRE
Quisiera decirte tantas cosas
que de simples se me escapan
como en el campo los corrales
las
aves con sus plumas
el nido
las palomas
y más allá las cabras
subiendo las colinas
otras bajando hacia el río
donde sosegar su sed
Tupidas las nostalgias
a pesar que la vida
llena de incidencias
me hayan dado la otra cara
fueron
atadas a las piedras
y en
los mordiscos más dulces
mostráronme tu vientre
hacendoso y maternal
entre chispas de olivas
serranías tortas y
jengibre
la santa moral
Hoy es el día, como otros
y
tantos hijos y tantas madres
que se recuerdan
algunos como jilgueros ruidosos
otros como noche oscura
tiemblan
y siempre la sed noches de luna
en el cosquilleo del río
la hacienda prolija
y el respeto a la lluvia
esa lluvia de tardes calientes
que traen las calles del pueblo
mientras tejías sabor a nueces
tu pulcro hogar de dulce
diciembre
y muy
lejos el río…
continuaba su destino
como germen desprendido
se abría la flor de
lis
los
jazmines y amapolas
y hoy
en la distancia
como borracho designio
habla el corazón
la gratitud de las coplas.
Susana Roberts (Argentina, 1954).
Reside
en Argentina.
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