viernes, 21 de mayo de 2010

DIMITRIS P. KRANIOTIS

PARA EL POETA MUERTO DE LA OSCURIDAD (*)

(En honor a los poetas inéditos muertos)

¡Bien hecho!
¡Han ganado!
Usted no debe sentir pena.
Tus poemas inéditos
-siempre recuerdo-
no han sido enterrados,
no se han doblegado
bajo la fuerza del tiempo.
Como el oro
dentro del suelo
siguen siendo,
que nunca se derriten.
Se puede llegar tarde
pero se les dará
a su pueblo
algún día,
para ofrecer sus dulces,
esencia eterna.

(*) Traducción Libre del Ingles al Español de M.R.V.
(Free Translation from English to Spanish M.R.V.)

DIMITRIS P. KRANIOTIS
(Grecia, 1966). Reside en Grecia.

BENITO TICHITOLI

OLD JAZZ TRIO

El grupo se forma en 1984 y está compuesto por: Benito Tichitoli (piano), Virginio Lonati (guitarra) y Umberto Curti (contrabajo). Los componentes ya se conocían porque habían tenido experiencias con la música blues y rock. El repertorio se basa libremente en el "Great American Songbook" y otras piezas seleccionadas. La particularidad del grupo es no tener batería o percusión, es un grupo "Drumless", cambia con el tiempo los miembros del grupo, habiendo también otros instrumentos solista, es decir, el piano y el contrabajo permanecerán siempre y se pasa del saxo-alto de Ettore Censo al trombón de Fabio Prima, cambia también el bajista, de Giampietro Gabriele al retorno de Umberto hasta el actual Mauro Massignani, no olvidando la sesión con el gran bajista Antonio Cervellino. En el 2004 la vuelta a la canción ya que Benito además de tocar el piano, canta. La formación actual es de: Benito Tichitoli (piano y voz), Massimo Losa (saxo-tenor) (o bien Claudio Calegari - guitarra) y Mauro Massignani (bajo eléctrico). CD “Smile” (demo auto producido) 2005.

BENITO TICHITOLI
(Italia, 1954). Reside en Italia.

JULIO ARAYA T.

SENTIR

A Marcela Rodríguez V.

Quiero sentir tus labios contra los míos,
sentir tus mejillas contra mi nariz,
quiero que sientas cuanto te quiero,
quiero que sientas mis mejillas
contra las tuyas.

Sentir tus besos suaves y dulces,
sentir mi mano sobre tu espalda,
que tus manos sientan las mías,
sentir el palpitar de tu corazón
con gran amor,
sentir tus senos contra mi pecho,
sentir que realmente te quiero,
quiero sentirte a mi lado.

Sentir lo que realmente siento por ti,
y es el amor más grande que existe
en este mundo, sólo quiero sentirte.

Julio Araya T. (Chile).

MARCELA RODRÍGUEZ V.

UN DIA DE SEPTIEMBRE

Hasta aquí donde caíste compañero
arrastré mi desesperada angustia
mi triste desamparo
mi amargo desconsuelo

Hasta aquí donde caíste compañero
me trajeron mis pasos tambaleantes
mi andar cansado mi dolor constante

Hasta aquí donde caíste Salvador
encaminé mi sombra enmudecida
preguntando al viento de septiembre
donde fue a parar mi juventud perdida

Aquí sobre escombros todavía humeantes
las hienas salvajes uniformadas reían
más allá con tu pecho abierto tu figura gentil
elevada al sitial de los que no se olvidan

Mis ojos nublados por las lágrimas
no alcanzaron a ver tu sonrisa amable
que me alentaba a no llorar
en presencia de tanta bestia cobarde

Mis manos apretadas por el odio
que querían desbocarse
hasta el gatillo de un arma invisible
no lograron alcanzarte

Mi boca que gritaba rebeldía
en silencio dibujó un rictus amargo
al perderte para siempre
en la tierra que amaste hasta la muerte

He llegado hasta aquí
donde caíste compañero
es aquí donde mi voluntad se hizo acero
y mi corazón se hizo fuego
es aquí donde comienza todo
es aquí donde perdí el miedo

Tú no has muerto compañero presidente
sigues vivo en mi alma y en mi mente
te prometo combatir a los traidores
esos mismos que juraron lealtad
los cobardes, asesinos, delincuentes
ellos sólo saben de maldad

La promesa que te hago compañero
sobre escombros todavía humeantes
yo la cumplo hasta la muerte
yo la cumplo aunque me cueste
yo la cumplo Salvador Allende
Compañero Presidente

Marcela Rodríguez V. (Chile).

VÍCTOR E. GONZÁLEZ

TE NOMBRO AMÉRICA

Te nombro América y digo cordillera
alto Machu Pichu, majestuoso Inti;
temerario Aconcagua...

Te nombro América y digo utopía.

Suelo fértil, mágica selva desde el Paraná hasta el río negro;
altiva tempestad, generosa raza;
América mujer, vida, promesa...

América mar, esperanza, beso y caricia morena...

Te nombro y te grito.

Te recorro desnudo, en silencio, bajo la lluvia y sus misterios.

Ciudad y ciudadela;
barrio, población, caserío, pueblo;
historia, memoria guerrera y fecunda:
Mapuche, Selknam, Sioux, Inca, Azteca, Tzolt Tzilt...

Chiapas orgullosa

Te nombro América:
canto, bailo, río y juego entre tus magníficos bosques;
en las calles polvorientas de nuestra vida...

Digo América y otra vez los sueños de libertad cabalgan tus praderas;
generosa Venezuela, humilde Bolivia, temerario Perú, emotiva Colombia... Orgullosa Cuba.

Niño, campesino, anciano, huella, caricia;
verso, revolución de poetas...

América siempre morena

Víctor E. González (Chile).

GILDARDO GUTIÉRREZ ISAZA

VIAJERO DE ALAS ROTAS

Mi badana acaricia el viento de la tarde,
se enreda en la alborada de tu pelo.
Viajero de alas rotas, de quimeras peregrinas.
Mi piel es un barco de papel
que naufraga en la tuya.

Mis manos arrecifes cristalinos,
las tuyas alondras de fuego.
Las mías se cruzan con las tuyas
en el pináculo del silencio,
en la bóveda de los cielos
donde la noche brama
y anhelantes nos cubrimos de besos.

Viajero de alas rotas,
que busca la pampa solitaria,
el horizonte eterno.
Si me vieses partir herido
no detengas mi marcha,
deja que mis huellas busquen su destino.

Alza el vuelo, marca de hito en hito
una pauta sobre tu sueño,
calcina con tus palabras la furia,
ahoga los mares del quebranto...
deja que tus huellas busquen su sendero.

Gildardo Gutiérrez Isaza (Colombia).

ALEJANDRA ZARHI GARCIA

LAS MANOS DE MI MADRE


(Como Dios no puede estar en todas partes creó a las madres)


La pureza de tu alma
me hace soñar.
Tus manos virtuosas
son bálsamo de amor.


Te comparo con Dios.
Eres mi madre,
estás en mí.
La que me salva
del dolor.
La nacida esencia
del perfume de la aurora.


Sentimientos bendecidos
son las manos de mi madre.
Milagro de ternura
te ofrezco el cáliz
de mi corazón.


Alejandra Zarhi García (Chile).

CARLOS TURRÍN VILLANUEVA

DIOS TRAS LAS REJA

Diez o quince años de cárcel pueden destruir muchas vidas, pero también fortalecer otras, como la de las cien internas que se encontraron con Dios en medio de la inhumana prisión. La vida de estas internas demuestra que nada está perdido, ni en la misma prisión. El Penal de Máxima Seguridad de Chorrillos está ubicado en la Capital de este Distrito Limeño. Alberga a 220 internas, entre presas comunes y políticas. Muchas están condenadas a penas excesivas y otras purgan condena sin haber cometido delito alguno. Inocentes y culpables, participaron activamente en la Santa Misa del 14 de mayo de 2010 organizado por el Programa “Iglesia Tras las Rejas” de Radio Santa Rosa. Es una actividad poco común porque casi nadie piensa en los presos. Menos las autoridades estatales. Pero aquella calurosa mañana las internas vivieron plenamente su fe: adoraron a Jesús, lo alabaron, comulgaron y en el abrazo de la paz, se perdonaron unas a otras.
Definitivamente la cárcel es un lugar privilegiado para conocer a Dios o reencontrarse con él. En éste y otros penales recogemos testimonios de los internos que afirman que los años de prisión son años de aprendizaje y de maduración. Alguna vez Marx dijo que la historia se repite como tragedia y yo digo que en ocasiones la historia se repite como salvación. Porque la poca presencia de agentes pastorales (sacerdotes, religiosas, laicos comprometidos) es providencial para el proceso de conversión y liberación de los internos que buscan su rehabilitación y reincorporación a la sociedad. En la cárcel vemos con más claridad cómo se cumple lo que decía Pablo: “Donde abunda el pecado sobreabunda la gracia”.
La Misa estuvo presidida por el P. César Peleteiro, Párroco de la Parroquia “San Vicente de Paúl” de Surquillo y allí tuvo participación mesurada Elena Iparraguirre, compañera sentimental de Abimael Guzmán a quienes también, por gracia de Dios, los visité cuando vivían juntos en la Base Naval del Callao (2003).
Terminada la Misa, empezó la parte artística-cultural con presencia de César Vallejo Ynfantes, sobrino del vate Universal y las alumnas del Colegio San Antonio de Jicamarca acompañadas de su profesora Ruth Quintanilla. Luego todas recibirían sus regalos gracias a la gestión de Maritza Castro.
¿Se puede creer que seres criminales, asaltantes, narcotraficantes o terroristas se hayan reencontrado con Dios? Es difícil entenderlo a la luz de la razón humana. Esto sólo se entiende a la luz de la fe. Estas cien internas encontraron la salvación en la cárcel y por ellas volveremos el 16 de Julio, fecha en que en el Perú se celebra EL DIA DEL PRESO. Así sea.

Carlos Turrín Villanueva (Perú).

RAFAEL MÉRIDA CRUZ-LASCANO

Sextina de Arte Menor
“EN EL JARDÍN DE LOS JAZMINES”

A: Mi nieta Jasmine

Dulce canto de mi nieta.
sonatina es la faceta,
¡Con Tu albura solamente
hoy que adornas el planeta!
arrulla la violineta
a lo lejos tiernamente.

entonando una canción
de armoniosa vibración,
el Jazmín del Cabo sueña
ser una constelación
con toda su discresión
todo su jardín diseña.

Símbolo de tu destreza
perfume y delicadeza,
del mes de abril lo más bello
emblema de la belleza,
adorno de tu cabeza
Las que trenzan tu cabello.

Lo que alegra nuestro día
porque esta fecha es tu día,
Celebramos tus diabluras
pues con tu siempre alegría
toda eres algarabía
esas son tus travesuras.

Esta fecha se engalana
tienes la sonrisa ufana
ante ti nadie rehúsa
amar a la castellana
honrarte como sultana
Pues por hoy éreis mi musa

Ínclita desiderata
dualidad que se delata,
cual si fuera un Espejismo
floreces en esta vida
siendo tú la preferida
prodigábase a sí mismo.

Su mejor verso relata
Jazminero de oro y plata;
¡Jasmine eres silogismo!

Rafael Mérida Cruz-Lascano (Guatemala).

GONZALO TORRES

LOS SILENCIOS EN PELDAÑOS‏

Poeta si pudiera conocer
el mar y sus vertientes
cómo, cómo llegar a tus alas de silencio
cómo, cómo llegar a cada peldaño
que moja y abona
mi espíritu

Como saber poeta
en tu hilo mágico
por qué la metáfora
se mueve en cada esquina
callada de la gran ciudad
donde no llega nadie
y todos están poeta cómo, cómo poeta
puedo escuchar y ver más allá
del silencio
del mar
soy sólo un aprendiz
que vuelo en tus versos
de maestro alfarero

Cómo cruzas el cielo poeta
y por qué de ti
se pueden ver los planetas danzar

Dime cómo llegar
a tu casa
ese fraterno lugar
de que somos hechos poeta
tu palabra
se pierde en mi voz

Sobre tus palabras
me dejo llevar poeta
quizás seas luz natural
luz realidad

Son mis botines
aunque niño no soy
lo puede sentir igual

Gonzalo Torres (Chile).

BENIGNO LORENZO MÉNDEZ

¿DE DONDE ERES?

Cuando oyen mi extraño acento, siempre me preguntan...
¿De dónde eres? Sé muy bien que me preguntan
por el lugar donde nací.
Pero yo contesto...
Soy de muchos sitios, porque en muchos sitios
he vivido.
Si no digo el lugar donde nací.
Es por miedo a ser discriminado.
Pero es un miedo estúpido, aunque justificado.
Estúpido porque nadie esta libre de ser discriminado.
Por muy perfecto que seas, la sinrazón
siempre encontrará un motivo para discriminarte.
Justificado porque la sinrazón, allí me discriminó,
por no proceder de ese lugar mis ancestros.
Y fuera de allí, por ser ese mi lugar de nacimiento.
Yo soy de un lugar de nobles gentes y bellos paisajes.
Donde los demonios gobiernan en las sombras.
Con la dura vara del miedo.
Soy de BILBAO.

Uno no debe avergonzarse del lugar donde nació, ni aunque el miedo lo justifique.

Benigno Lorenzo Méndez (España).

ANGEL GALZERANO GUIDA

LA PAREJA

Llegaron tomándose de la mano y parecían llegar desde otro mundo, eran del todo ajenos a lo que los rodeaba.
Sus miradas era lejanas, parecían perdidos el uno en el otro. El bar de la plaza los acogió con la discreción de las tardes, cuando los camareros almuerzan y las mesas cuentan de ausencias.
Los plátanos de la calle perdían las hojas mientras el viento otoñal acariciaba la ciudad. A lo lejos el mar mecía los barcos anclados en el puerto.
Ellos, sentados en la última mesa cerca de la ventana, parecían ignorar todo eso.
El camarero dudó; conocía aquellas miradas, sabía que pertenecían al amor y no hubiera querido molestarlos. Finalmente se acercó y preguntó qué deseaban. Él contestó “un café” y ella “un té” sin apartar la mirada uno del otro, sin dejarse nunca las manos. Después de pocos minutos llegaron las bebidas. El camarero, con actitud respetuosa, las puso delicadamente sobre la mesa; mientras se alejaba entrevió una lágrima que bajó despacio por la mejilla de ella. Él la secó con la mano temblorosa y levantándose de la silla le besó los ojos.
Se abrazaron fuerte como si quisieran detener el tiempo con un abrazo. Ella, deteniendo otras lágrimas, se fue sin mirar hacia atrás.
En la mesa quedó la taza de té por terminar con el carmín rojo de sus labios, el café frío y él, que parecía no entender pero que sabía.
Desde aquel momento, su vida se detenía, se partía en un antes y un después de aquella tarde, aquella mesa y aquella lágrima. Y lloró.

Angel Galzerano Guida (Uruguay).

PALMIRA ORTIZ

QUE IRONÍA (03:38 am)

No existe cosa más loca que tener siempre a alguien pegado contigo, noche y día, siempre está diciéndote lo que tienes que hacer, no te deja trabajar, no te deja comer, no te deja dormir. Siempre está: Y dale y duro, -levántate, -levántate, cuando recién te acostaste.
Camina siempre contigo, no te deja solo ni un segundo, ¡ni en el baño! A veces quisieras desaparecer o sacarle la lengua enredarle y ahorcarle cuando habla. Es posesiva, celosa. ¡El poeta no puede tener a nadie! porque va y te desprende de los brazos de un amor, no te deja a solas nunca.
¡Cuantas! ¡Cuantas veces! quisieras meter en su boca una gran dosis de Tafil de 100 gramos, que se quede muda, inerte por un mes o dos. -¡Ah! cuando le gritas o la insultas, se enoja y se pierde muchos días. Es rencorosa, absorbente, ¡de lo peor!
Cuando la necesitas y quieres que esté ahí, no está. Sales a buscarla al parque, al café, al museo a un concierto de violines y nada de su paradero. Después, mucho después, llega a la casa como si nada, y sigue otra vez la misma canción.

¡Que ironía la de los poetas!
A veces, muchas veces la peor enemiga en la vida es la inspiración.

Palmira Ortiz (México).

PEDRO PIÑONES DIAZ

XXIII (*)

La historia tiene dos puntas...

En la época colonial la Quintrala asesinó, torturó, hizo desaparecer personas y aprovechando su poder económico jamás fue castigada.
En nuestros tiempos actuales el dictador se murió en una cama sin jamás haber sido condenado, teniendo más de 200 querellas, sus colaboradores hicieron todo para que se salvara de la justicia, aprovecharon toda la riqueza acumulada después del asalto al gobierno legal de Allende.
Esta historia tiene dos puntas y en diferentes épocas de tiranas y tiranos…
Cuando yo comencé a transitar por este largo camino de investigación y de búsqueda de la parte de la historia que no se enseña en los textos escolares, de inmediato yo presentí, que esta escritura no sería con la fluidez deseada, porque me fui encontrando con hechos brutales, terribles, del drama que fue dejando esa ansia de hacer mal a otros simplemente por sentirse poderoso y a sabienda que toda esa maldad quedaría impune, los sufrimientos que he ido relatando, la miseria y la desesperanza de las víctimas, me indicaron claramente que debía seguir buscando y recorrí largas galerías de libros, de apuntes, de navegar en la web, buscando, anotando, comparando…
Y fui estirando el lápiz para ir armando un texto que me acercara con lo que andaba buscando, cuando empecé este libro, no sabía como iba finalizar esta parte de la historia y se me fue conformando alrededor de nuestro personaje central, otras historias que parecen similares y en otras épocas, y me puse a escribir comparando hechos con la realidad de los tiempos en que ese hecho pasó, la búsqueda de antecedentes, me ha entregado una experiencia importante porque me di cuenta que nos han ocultado muchas cuestiones que todo el mundo debería saberlo.
Yo aquí también expreso mi rabia, por la forma como se enseña la historia oficial, sin ir a la profundidad de esa historia, de sólo contar una pequeña parte de la verdad, algunas líneas parecen y estaba interesado en escribir así, que parecieran romanescas y creíbles, porque no siempre señalo aquí cosas como para sentirse orgulloso y nada de heroicas esas acciones criminales, la crueldad de la Quintrala, de matar por el placer de matar.
Me encontré con documentos y noticias de los procesos a la Quintrala que siempre ella se sentía protegida por su dinero, y pagaba para detener todas las denuncias, a ir dándole un paso lento a esos procesos en el tiempo, ella corrompía a jueces y fiscales del reino.
Por otra parte debo también decir que la vida de esta mujer a algunos los fascina, porque era amorosa de la carne y cuando ella sentía el más pequeño peligro, simplemente asesinaba a sus amantes, matar para ella era como orgasmo, y cosa curiosa nunca mató a su marido a quien ella le colgaba los cuernos en forma magistral, porque además, él era un cómplice de las “hazañas” de su mujer.
En diferentes conversaciones a propósito de la Quintrala he ido juntando pedazos y recortes de historia de esta vida increíble, de crímenes y de amores que conducían a la muerte, ella se sabía que pertenecía a la familia más rica de la colonia, por eso que su periclo de asesinatos y torturas quedó impune, en los tiempos actuales esta triste realidad no ha cambiado.
Y efectivamente yo me di cuenta que no había que inventar al personaje central, porque algo de su historia se sabía, los hechos que he ido encontrando en esta larga búsqueda en diferentes elementos geográficos, que me permito alejarme de una decoración, porque la historia de esta mujer no tiene nada de hermosura y de su orgullo desmesurado, que le provocaba desequilibrios malsanos, y sus conocimientos de brujería y se convertía en la negación del amor.

(*) Capítulo del Libro: “La Quintrala: Tiranas y Tiranos en la Historia de Chile”

Pedro Piñones Diaz (Chile).‏

VICTOR ESCOBAR

CARTA DE LOS DE “LA ESCUELITA”

General Juan Carlos Colombo
la historia no te olvidará
ni tu descendencia al saber la Verdad

Tus hijos sabrán que tu mano ha matado seres humanos
Tus nietos saben que tu beso antes fue orden de ¡fuego!
Tus descendientes General

¿Guardarán tu nombre y apellido
cuando los muertos te claman
y la Verdad te señalan?

Tu consigna: Dios, Patria y Familia
detrás del primero te cubriste
la segunda usurpaste: ¡destruyendo tanta familia!

Juan Carlos Colombo, General
si al menos hubieses sido Hombre
sería: ¡Libertad, Igualdad, Fraternidad!

General Juan Carlos Colombo
la historia te registrará entre Hitler y Pinochet
Somoza y Stalin: ¡General Colombo!

Los de “La Escuelita” pedimos Justicia,
Justicia, no olvido ni perdón,
¡Justicia, Justicia, Justicia!

Victor Escobar (Chile).